l'écriture sans calmants… Poésie Body Bags ®

inventorier les invendus, à l’insu de ses faillites ?
Déconseiller le sang quand il s’endette, c’est agender son tracé, catastropher la pourriture.

Tu as fermé, tu avais les clés. Je n’étais que l’hébergé, l’éboueur ébouillanté.

Tu m’as réduit à un tousseur de gringue, un tapis-brosse où viennent s’essuyer les pieds-plats, convaincus du boisement boiteux de leur chausseur.

Ma « Vierge rouge », j’ai « brisé ma longe » fin août, dans une phrase où le vomi n’était pas court-vêtu.

Pascal Uccelli

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Je pars moquer mon planton.
Actualiser mes ravins,
mon nécessaire de couture,
mon érection froissée, ma cramine ébouriffée.

Pascal Uccelli

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Pascal Uccelli

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les plombs durcis sont à la coule,
les yeux courbaturés, jamais couchés,
je n’ai qu’à prier le fusil de chasse
de gourmander ma crasse,
tirer profit de ma furia, mon navigant navré.

Pascal Uccelli

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Tu m’as demandé de partir…
partir… je ne veux pas me renier, devenir apétale. Mon cœur n’a jamais été fait pour les craques, mais j’ai toujours défendu le menteur, l’autre partie de mon rien, mon néant, avant-hier, la crânerie de mon shoot, aujourd’hui l’aphonie de mon lit, de mon feu.

Comment traiter mon sang, peut-on lui reprocher la corruption… tu l’as vandalisé il y a une dizaine de jours, cette nuit, c’est à son rébétiko qu’est pendue ma graphie. Toux à tout-va, et après ? Faut-il fuir, toujours oublier ? Verbaliser son orage au lieu de veiller sa vermine ?

Pascal Uccelli

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à sasser le suicide…
là gît pendu par le cœur au comptoir
le sang qui sort de ses gonds
ma noyade épilée
l’épurge de mon ébullition,
cette envie pansue de crever le jour mensonger, l’attitude attiédie qui n’a pas compris que je bande quand la plaie se méconduit,
et je fais tout sauter, si l’encre feint la maladie.

Pascal Uccelli

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Thréard a écrit « Dehors ! ». Thréard létalité labélisée, demande à l’Élysée d’ordonnancer la pestilence, la France « a perdu sa dignité », sous-entendus, les bleus, noirs décombres décomplexés sont responsables et l’intestin national ne va pas décolérer. Il est temps de décontaminer, temps que le nègre découche. Pouvoir insane, essor de tous les hors-jeu. France inhomogène.

Pascal Uccelli

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j’ai le sang limicole
la migraine à mi-jambe
le jas mésusé
le Morgon chancelant
les yeux vairons trévirés…
le cœur caravanier carencé.

Pascal Uccelli

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