l'écriture sans calmants… Poésie Body Bags ®

inventorier les invendus, à l’insu de ses faillites ?
Déconseiller le sang quand il s’endette, c’est agender son tracé, catastropher la pourriture.

Tu as fermé, tu avais les clés. Je n’étais que l’hébergé, l’éboueur ébouillanté.

Tu m’as réduit à un tousseur de gringue, un tapis-brosse où viennent s’essuyer les pieds-plats, convaincus du boisement boiteux de leur chausseur.

Ma « Vierge rouge », j’ai « brisé ma longe » fin août, dans une phrase où le vomi n’était pas court-vêtu.

Pascal Uccelli

((( @ notre_combat )))

Body Bag de Pascal Uccelli déposé et protégé par Copyright France – © Pascal Uccelli 2010 – Tous Droits Réservés – Toutes Reproductions Interdites

Un soir, celle qui m’a sauvé
n’était pas vraiment une louve,
mais plutôt une femme-loup,
au cœur mordu, aux yeux brisés,
qui me prit comme un dieu tombé
cherchant un ventre qui le couve;
comme on veut qu’une fille s’ouvre,
et rende au corps ce qui le trouble;
au moment qu’on n’est plus fidèle
qu’à la dernière rencontre.
Une femme !… n’importe laquelle,
qui tienne encore la nuit couchée,
et pour qui on sera, suant et blême,
au matin, la pute de soi-même.

Ma drôle de Valentine,
ma copine de famine,
ma camarade des rades
où on mangeait des briques
à la vraie « sauce caillou »,
qui avait le goût amer
de ce qu’on va trop aimer…
tous les deux loin des nôtres,
sous le volcan des autres…
Je me souviens qu’on était fous;
d’ailleurs, je me souviens de tout…
Qu’on s’aimait surtout.

Chacun pour soi pareils que nous
tout d’un coup on coupait à tout,
on voyait scintiller au bout
l’extrémité intime en nous.
Même amère, magique et louche,
elle avait un goût d’acier tendre;
moi un flingue froid dans la bouche.
Suffit de pas tirer pour s’entendre,
suffit de frotter pour apprendre
l’amour et ses millions de couches…
On s’est couchés pour se comprendre
de la terre au ciel, du cœur au ventre;
si on peut se dire : « l’amour toujours »,
on peut baiser l’éternité.

Ma drôle de Caroline,
ma victoire et ma ruine,
mon amie de la nuit,
mon intime ennemie
au regard étoilé;
ma source au goût amer,
ma vie vue de la mer,
mon inverse astronaute
sous le volcan des autres…
Je me souviens qu’on était fous;
d’ailleurs je me souviens de tout…
Qu’on s’aimait, surtout.

Tout ce que cachait ma paresse,
tu l’as volé pour me l’offrir,
me donner le don de souffrir;
tu m’as forcé à la faiblesse
d’aimer l’amour à en mourir,
sous tes douloureuses caresses,
la cruauté de ta tendresse…
Quand tu endormais le sommeil,
quand tu réchauffais le soleil
et m’apprenais par cœur l’oubli.
Lequel de nous deux s’est enfui
de l’autre, lorsque j’ai compris
qu’il faut d’abord s’aimer soi-même
pour faire l’amour à la vie.

Ma drôle de cocaïne,
ma pensée, ma blessure,
mon absente qui dure
endormie sous les ruines
des rêves réservés…
Ma rose, mon épine
et mon intense amour;
mon cœur gros, mon cœur lourd,
depuis qu’on s’est quittés,
je n’ai rien déserté.
Je me souviens de tout, tu sais,
surtout qu’on s’aimait.

Philippe Léotard

« Portrait de l’artiste au nez rouge » – Philippe Léotard – © Éditions Balland/Egée, 1988.

Philippe Léotard – 28 août 1940 – 25 août 2001

Moi, je dois dire les choses,
Pour me les voir faire,
Et ne pas les faire,
Pour me les entendre dire.

Je me jugerai, donc,
Le plus tard possible.

Philippe Léotard

« pas un jour sans une ligne » – Ange Philippe Léotard Tomasi – « LES BELLES LETTRES 1992″ – © 1992, Société d’édition Les Belles Lettres, 95 bd Raspail 75006 Paris.

Philippe Léotard – 28 août 1940 – 25 août 2001

Je suis sans politique
instinctif à l’eau
sans la moindre innocence
comme un pauvre en fête
le plus attentif
aux précieux gaspillages

Je déserte la sécheresse
comme s’enivre le noyé

Mon nez, s’il eût été moins rouge,
les figues ce sont elles
qui me l’auraient piqué.

Philippe Léotard

« Portrait de l’artiste au nez rouge » – Philippe Léotard – © Éditions Balland/Egée, 1988.

Philippe Léotard – 28 août 1940 – 25 août 2001

Je pars moquer mon planton.
Actualiser mes ravins,
mon nécessaire de couture,
mon érection froissée, ma cramine ébouriffée.

Pascal Uccelli

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Pascal Uccelli

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les plombs durcis sont à la coule,
les yeux courbaturés, jamais couchés,
je n’ai qu’à prier le fusil de chasse
de gourmander ma crasse,
tirer profit de ma furia, mon navigant navré.

Pascal Uccelli

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Tu m’as demandé de partir…
partir… je ne veux pas me renier, devenir apétale. Mon cœur n’a jamais été fait pour les craques, mais j’ai toujours défendu le menteur, l’autre partie de mon rien, mon néant, avant-hier, la crânerie de mon shoot, aujourd’hui l’aphonie de mon lit, de mon feu.

Comment traiter mon sang, peut-on lui reprocher la corruption… tu l’as vandalisé il y a une dizaine de jours, cette nuit, c’est à son rébétiko qu’est pendue ma graphie. Toux à tout-va, et après ? Faut-il fuir, toujours oublier ? Verbaliser son orage au lieu de veiller sa vermine ?

Pascal Uccelli

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à sasser le suicide…
là gît pendu par le cœur au comptoir
le sang qui sort de ses gonds
ma noyade épilée
l’épurge de mon ébullition,
cette envie pansue de crever le jour mensonger, l’attitude attiédie qui n’a pas compris que je bande quand la plaie se méconduit,
et je fais tout sauter, si l’encre feint la maladie.

Pascal Uccelli

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